Quando progettare bene significa progettare per tutti

Mentre in tanti festeggiavamo ogni nuovo schermo, ogni nuova app, ogni nuovo modo di fare le cose più in fretta, c’erano persone per cui quel mondo nuovo non era progettato. Persone cieche o ipovedenti che all’improvviso scoprivano che la stazione della metropolitana di sempre — quella che sapevano a memoria per gli odori, i rumori, il tatto dei corrimano — veniva rifatta e riempita di schermi luminosi con informazioni che loro non potevano leggere. Persone con disabilità cognitiva davanti a opuscoli pieni di testo. Turisti che non parlavano la lingua del posto e restavano a fissare un pannello senza capire niente. Persone anziane che vedevano i servizi pubblici traslocare su siti e app che non sapevano usare.

A tutto questo diamo il nome di divario digitale, divario di accessibilità, barriera linguistica. Tre muri diversi, ma simili: muri che separano chi l’informazione raggiunge da chi resta fuori.

Ed è qui che entra il design. Perché progettare non è decorare. Progettare è decidere chi entra e chi no. Ogni volta che scegli un corpo del testo, un contrasto, una lingua, un simbolo o un supporto, stai lasciando dentro alcune persone e fuori altre. Che lo faccia con consapevolezza o senza pensarci. E per molti anni quasi tutti abbiamo progettato senza pensarci.

Nel settore c’è un malinteso frequente. Molti pensano che l’accessibilità sia quel capitolo finale del progetto in cui aggiungi una versione ad alto contrasto, compili gli alt delle immagini, e via, casella spuntata. Uno strato in più, come quando metti la custodia al telefono.

Ma l’accessibilità vera non funziona così. Se la lasci per la fine, quello che esce è un Frankenstein: un progetto pensato per una persona normativa a cui poi hai cucito a forza qualche aggiustamento per gli altri. E si vede. I cartelli con il braille appiccicati come adesivi in un angolo. Le audiodescrizioni che sembrano una nota a piè di pagina. I menù «modalità accessibile» nascosti nei sottomenù delle impostazioni.

L’accessibilità universale — un termine che suona un po’ altisonante ma descrive bene l’idea — propone altro. Progettare dall’inizio pensando che le persone che useranno la tua cosa sono tutte diverse. Alcune vedono, altre no. Alcune leggono in fretta, altre no. Alcune parlano la tua lingua, altre no. Alcune hanno fretta, altre pazienza. Alcune hanno le mani libere, altre un bambino in braccio. Se progetti per quella diversità reale, quello che ottieni finisce per essere migliore per tutti, non solo per le persone con disabilità.

L’esempio classico: gli scivoli sui marciapiedi. Sono stati fatti pensando alle sedie a rotelle, ma oggi li usano i passeggini, i trolley, i corrieri con i carrelli, le persone anziane che non alzano più tanto il piede. Tutti. Questo è il design universale: una soluzione che non indica nessuno con il dito, che serve a tutti.

Uno degli ambiti in cui tutto questo si vede meglio è la segnaletica. I cartelli, le frecce, le icone degli aeroporti, le mappe della metropolitana, gli avvisi del museo. Quello strato di informazione grafica che organizza il mondo fisico perché le persone sappiano dove sono e dove devono andare.

La buona segnaletica è invisibile. Fa il suo lavoro senza che te ne accorga. Quando te ne accorgi, di solito è perché è fatta male: perché ti sei perso, perché hai dovuto fermarti a decifrarla, perché non capivi l’icona, perché stava in un punto in cui non l’hai vista.

Ma quell’invisibilità esiste solo se appartieni al gruppo a cui era rivolta. Se non vedi bene, tutti i cartelli dell’aeroporto sono invisibili in un altro senso: non puoi usarli. Se non parli la lingua, uguale. Se hai una disabilità cognitiva e le icone sono ambigue, uguale.

È lì che noi designer abbiamo una sfida enorme, che spesso a scuola non ci insegnano: conoscere i parametri che rendono un cartello davvero utilizzabile da tutte le persone che gli passano davanti. Contrasti minimi. Dimensioni rapportate alla distanza di lettura. Iconografia verificata con studi reali, non solo «bella». Combinazioni di canale (visivo, sonoro, tattile). Lingue e traduzioni. Supporti ridondanti, così che se uno non funziona risponda l’altro.

Non è tecnicismo per il gusto del tecnicismo. È responsabilità verso quello che metti in strada. Perché la segnaletica che progetti resterà lì per anni. E davanti ci passeranno migliaia di persone diverse.

Quello che facciamo in NaviLens è nato proprio da questa idea: che cosa succederebbe se un codice messo su una parete potesse essere letto da chiunque, senza che nessuno debba puntare con precisione, senza che contino distanza, angolo o luce, e restituendo l’informazione nella lingua che serve a ciascuno?

Il punto di partenza era duro e semplice insieme. I codici QR sono uno strumento brillante, ma chiedono una cosa che molte persone non possono fare: vedere il codice, avvicinarsi, inquadrarlo con precisione. Per una persona cieca, trovare un QR su una parete è come cercare una chiave senza sapere dove è caduta. E una volta trovato, l’informazione che apre è quasi sempre una pagina web pensata per chi vede. L’accessibilità, di nuovo, come toppa.

I codici NaviLens funzionano in un altro modo. Sono progettati per essere rilevati a distanza — fino a 30 metri — e in movimento, senza dover puntare. Li legge la fotocamera del telefono anche se passi camminando, anche se sono inclinati, anche se c’è poca luce. E l’informazione associata arriva nella forma che serve a ciascuno: audio per chi non vede, lettura semplificata per chi ha difficoltà cognitive, lingua dei segni per le persone sorde, traduzione automatica in più di quaranta lingue per chi è appena scesa da un aereo e non capisce dove si trova.

Ed è qui che il design universale torna con forza. I codici NaviLens non sono una soluzione solo per le persone cieche. Sono una soluzione che parte da lì, dal caso più esigente, e per strada risolve moltissime altre cose. Il turista cinese che arriva a Murcia e vuole sapere cosa c’è nel museo. Il bambino che non sa ancora leggere e scansiona con il telefono del padre. La persona anziana che preferisce farsi parlare dal cartello piuttosto che mettersi gli occhiali. Chi fa la spesa con poca vista e ha bisogno di sapere cosa contiene quella confezione al supermercato.

Quando progetti pensando a chi ne ha più bisogno, di solito esce qualcosa che serve anche a chi credevi non ne avesse bisogno. È la parte bella di questo modo di lavorare.

Da anni installiamo codici in posti molto diversi: stazioni della metropolitana di Madrid, Bilbao, Barcellona, New York, Monaco di Baviera. Poli fieristici come IFEMA o il Mobile World Congress. Prodotti di consumo sugli scaffali dei supermercati. Musei, fermate dell’autobus, hotel, fiere, comuni, ospedali, università. Ogni installazione ci ha insegnato qualcosa.

E quasi sempre la stessa cosa, in fondo: che l’accessibilità non è un favore fatto a un gruppo. È un modo di alzare la qualità d’uso per tutti. Un cartello accessibile è un cartello migliore. Una segnaletica inclusiva è una segnaletica più efficiente. Una confezione con informazioni accessibili è una confezione con informazioni spiegate meglio, punto.

Quando una marca come Kellogg’s, Coca-Cola o L’Oréal inserisce codici accessibili sul proprio packaging non sta facendo «marketing sociale». Sta facendo in modo che il suo prodotto possa essere letto, capito e comprato da più persone. Sta allargando la propria base di clienti possibili. Sta rispettando normative come l’European Accessibility Act, che entrano in vigore senza chiedere permesso. E per strada sta facendo la cosa giusta, certo. Ma qui la cosa giusta e la cosa utile vanno a braccetto.

Torno all’inizio. Se qualche anno fa il mestiere era spostare pixel gradevoli, oggi è qualcosa di più. Oggi un designer grafico che si rispetti deve sapere:

• Che un contrasto insufficiente lascia fuori milioni di persone ipovedenti.
• Che un corpo di sei punti su un’etichetta di un medicinale può essere una barriera di salute pubblica.
• Che le icone che a noi sembrano così chiare possono essere un geroglifico per una persona autistica o con disabilità cognitiva.
• Che un sito bellissimo può essere letteralmente inutilizzabile con uno screen reader se nessuno ci ha pensato.
• Che dipingere una parete del museo color crema è molto elegante ma confonde chi ha una perdita visiva parziale.

Sapere queste cose non vuol dire essere esperti di accessibilità. Vuol dire essere designer, oggi. L’accessibilità non è una specializzazione a parte che decidi di seguire se il tema ti interessa. È parte del mestiere, come saper scegliere un carattere tipografico o usare la griglia.

E la buona notizia è che gli strumenti esistono, le linee guida sono scritte, e c’è gente — noi compresi — che da anni lavora perché chi prende decisioni di accessibilità nella propria organizzazione abbia riferimenti chiari, soluzioni collaudate e casi reali su cui appoggiarsi. L’accessibilità ha smesso di essere quel tema vago di cui si parlava alla fine dei convegni. È centrale. E lo sarà sempre di più.

L’obiettivo, in realtà, è quello. Che arrivi un momento in cui scrivere un articolo come questo suoni strano, perché non ci sarà più bisogno di difendere l’ovvio. Che un cartello con NaviLens, una confezione con informazioni accessibili o una stazione con audiodescrizione non vengano visti come «un’iniziativa pionieristica» ma come la normalità. Come gli scivoli sui marciapiedi. Come i sottotitoli in tv. Come l’ascensore.

Fino ad allora, chi fa questo lavoro continuerà a installare codici, a formare squadre, a raccontare esperienze, a sbagliare qualche volta e a imparare sempre. Perché ogni volta che una persona cieca entra da sola in una stazione che non conosceva e arriva al suo binario senza aiuto, o ogni volta che un turista capisce una città nuova senza perdersi, o ogni volta che una persona anziana compra il prodotto giusto perché finalmente la confezione le parla, tutto questo lavoro acquista senso.

Grazie per aver letto fin qui. Ci vediamo nel prossimo articolo, se il design ce lo permette.